冬日的馄饨，香！
寒风刺骨，天好冷。
裹紧羽绒衣，拎着一袋馄饨皮儿，哆嗦地站在红绿灯前，哈着手，以便获得暂时的温暖。树，如秃顶的中年男人，屹立在风中。临近春节，街上人烟稀少，仅有汽车在寒风中奔驰。但挨家挨户的门窗倒是灯火通明。许是都回家团聚了吧。我瞟了眼手表，抬头注视，仍在三十徘徊的数字。不自觉地笑了笑，仰望无尽的夜空。
迈步走在空荡荡的街道，受着风的袭来。发觉回家的路越发悠长，自在、无拘无束却又伴着孤寂。
暮色中，我加快脚步。风席卷着头发，丝丝缕缕，贴在眼角。我只得用另一只手，那只没提袋子的手，轻轻拨去留在眼前的杂碎。
乘着风，再次加快步子。墨色越发浓了，着实令人惶恐，我想逃离。
越过几盏红绿灯，才终是在夜色中望见熟悉的地方。抬头便可瞅见那建筑物第5层的那抹赤橙。那是为我亮起的灯，我莫名地心安。
穿行在楼梯间，直达目标。我敞开大门。前脚刚入，随之传来的是母亲加了个“吗”的肯定句：“回来了吗？”“嗯”我应了声。她盘着头发，手拿菜刀，系着还是满满少女心的围裙就朝我走来。我打量了她一身，笑道：“都一大把年纪的人了，还跟小姑娘一样。”她低头瞧了瞧，嘴角含笑，似是回忆起了什么：“呵，哪有。这是你四年级绘画时买的，你嫌它丑，我便穿了。”
闻言，我沉默了。张口却不知说什么，只得一味地用傻乐来掩饰心中的苦涩。
厨房里，母亲在刀板上切着猪肉。忽地回头问道：“欸，馄饨皮儿买了吗？”
“嗯”。
“是丰源菜场边那家吗？”
“是。去那买的人还挺多。”我应声答着。
母亲面露微笑，唤我坐下。赤橙的光晕笼罩，在寒风中倒别有一番风味。
母亲似打开了话匣，拉着我散讲。她说在她的童年里最爱便是馄饨。那种美味是别的美食不能比的。小时，为了在冬日里尝上一口，不知要同祖母撒娇多久。
我静静盘腿坐着，当一位聆听着。我清晰地看到母亲面上的笑意，和她直通眼底的快乐。那就是幸福吧，我琢磨着。
她接着倾诉，同我传授做馄饨的秘诀。
“猪肉要好，肥瘦相搭，剁成细小肉末。肉里还需要放盐、姜丝，少许料酒、香油好入味儿。”
那时我还懵懂，只是不断地点头。母亲倒也不在意，只是一个劲地，自顾自地背着菜谱。她说，曾几何时，祖母也这样同她诉说。那时年少，不明所以，现在想来倒也是种怀念吧。
母亲边说，可手上地活儿却没停。端着满满一盘馄饨朝厨房走去。开火，倒水，她将饺馄饨一个一个，慢慢投放入锅中。听说是为了不让馄饨粘在一块儿，可我倒觉得是想聆听馄饨入锅时的歌声。馄饨一个一个泡舒服了便接踵浮出水面。母亲从冰箱里拿出准备好的地虾干、榨菜。捞出一把，撒到沸腾的锅中。
我好生佩服，母亲竟将简单的步骤做得如此细致，不放过每一个细节。
馄饨好了，端了出来，热气直往上冲。香味弥漫着寒风中，我深吸一口，香味灌进鼻间。我拿出勺子，捞了一个，放在嘴种含住，轻轻咬破，肉味儿冲破阻碍直窜胃里。
寒日里的馄饨热腾腾、暖乎乎。全身被热气包裹，自然是舒适极了。
又逢一年冬季，我来杭州拜见祖母。
祖母慈祥地抚摸着我的头，将我拥入怀里。
“宝儿，知道你爱吃馄饨，楼下新开了家，带你去。”我满怀高兴应下了。
寒风吹啸，夹带着雪。杭州的冬季是能见雪的，白花花的，覆盖城市，美极了。我们迫不及待地跨入门店，那人声鼎沸，形形色色的人们寒暄着一年来的苦楚。我们在角落里落了坐，点了一碗馄饨。看着面前泛着热气的馄饨，异常温暖。可尝了一口，不禁皱了眉。馄饨的馅多，皮厚，同饺子无多大差别。愣是不信，再尝一小口，仍觉得不自在。这味儿，怪怪的，不是熟悉的了。
可周围的人们倒吃的自在，欢天喜地。
或许只有离开故乡，远在他方的浪子，才会知晓那属于家，充满温暖和爱的滋味吧。
